Mon 9:20 a.m.
Lunes
nueve y veinte
a eme
siéntate ahí
cobijo justo, ventana habitual
persiana plegada, jornada productiva
ritmo preciso en el que derramas tiempo
que no se pierde en quehaceres más mundanos
Y tus libros,
los que aún no escribes,
mosquitos muertos la noche anterior:
cadáveres sobre una mesa,
que arrojas al suelo
con el dorso de una mano
suficientemente llena de dedos
que sirven para indicar el rumbo
marcar el paso
acusar violentamente
contar los billetes
con los que compras sueño
de doce
pe eme
a seis
a eme
y algunas excusas
que abrazar
rumbo a la torre
2 comentarios:
Y tus libros / los que aún no escribes... Hermoso, acertado y simple. Pound estaría feliz de tal directez, Wharhol, enojado ante tanta improductividad. Entre ambos debe estar el camino. Abrazos de tu semi-davenportiano amigo. El sábado organizamos.
Mi estimado Luis:
Una observación inane, tu liga a la página de Justes tiene un error de teclado, dice 365traduccioENs, lo que impide que se establezca el vínculo.
Un abrazo.
Publicar un comentario